Ich schreibe. Schreibe endlich Geschichten. Da muss so viel raus, so viel. Das schaffe ich nie in diesem einen winzigen Minileben. Das ist doch idiotisch! Da werden einem so viele Gedanken gegeben, so viele Bilder, so viel und dann nur ein einziges winziges Minileben das alles zu prozessieren. Das ist doch ein Witz. Da mach ich nicht mit.

Happiness is pretty simple: someone to love, something to do, something to look forward to.

— Rita Mae Brown

ich lege meine hand auf die brust, ganz langsame senke ich meine hand hinab, auf den brustkorb, lasse sie immer schwerer werden, fühle, wie sich der brustkorb hebt und senkt und ich fühle auch das herz wie es klopft unter meiner handfläche.

ich ziehe kreise. meine hand wandert zum bauchnabel und auch darüber hinweg, sie streicht über die rechte hüfte und dreht sich, wie ein schiff, ein boot, über die nase (dem mittelfinger) nach links und hinüber zur linken hüfte und da bleibt sie liegen.

ich würde mich gerne in den kühlschrank setzen.

was macht man mit der ganzen rücksicht die man nimmt?

es bleibt zumindest eine prima rückensicht auf all das auf das man rücksicht genommen hat.

said love was painted gold
like all things growing old
the paint peels and slowly falls

farben als unausgesprochene gedanken und musik als ungemalte farben und träume als ungetestete realität.

i am just running into something bigger than the something that i left behind.